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Me acostumbro a acariciar su pecho, a deslizar cada dedo por su espalda, a sentir cada suspiro bajo mi almohada. Temo al respirar y al caminar. Me ilumina la luz del alva, bajo un hilo de rabia fingiendo darme asco. Sobrecojiendome al acariciar su cara. Sabiendo a cada paso mi largo desafio. Inquietandome su aullido. En mi sien, aferrado. Corriendo tras el viento y acabar alcanzando el suelo. Un tropiezo, una herida. Tres o cuatro puntos de saturación que se curan rápido.